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Jesus "Chuo" García e Isaloren Quintero

Jesus "Chuo" García
 
Cursó estudios de primaria y secundaria en su pueblo natal para posteriormente cursar estudios de artes en la Escuela de Artes visuales Cristóbal Rojas de Caracas. Artista plástico, guionista para teatro y poeta. Su obra artística tanto en la creación visual, el teatro así como en la literaria a obtenido diferentes reconocimientos, entre ellos premio mejor poesía inédita (manifiesto) y tercer lugar mejor declamador adulto contemporáneo en el festival de canto y poesía la voz de mi gente radio nacional de Venezuela (2003) mejor texto inédito (sentado sobre los muertos, un homenaje al poeta español Miguel Hernández ) festival regional de monólogos de los Valles del Tuy (1997) mención salón magistral Vicente Emilio Sojo Ministerio de Educación (1996) condecoración honor al merito por aporte a las letras en los Valles del Tuy asamblea legislativa del estado Miranda (2005) tercer premio Certamen Mayor de las Artes y las Letras Capítulo Artes Visuales Ministerio del Poder Popular para la Cultura(2008) a participado en diferentes congresos, exposiciones, encuentros y recitales a nivel nacional . Participo en la feria de la cultura iberoamericana Holguín, Cuba (2001) a demás es prologuista de un libro de poesía del poeta popular Ocumarense Juan Alberto Paz. Actualmente además de culminar sus estudios de educación mención desarrollo cultural, es miembro de la red de resistencia socio cultural de los Valles del Tuy. Tiene varios trabajos aun inéditos entre ellos: Retazos del Tiempo Ausente y otros Asuntos, De Carne y Verso, Bares y Hoteles, Canción de Ausencia, Tres Jinetes del Apocalipsis un trabajo colectivo y dos guiones para teatro; El Brujo de las Aguas y La Promesa.


Soy un transeúnte más del mundo

obrero de las letras
albañil de historias
o una nueva historieta
cuyo único suelo por patria
conoce al universo
me paseo sin prisa y sin visa
por los oceánicos continentes
del verso
cazo
pesco
y recolecto sueños
vengo de una etnia perdida
si observan mi desarrapada mochila
lleva remiendos
por los acertados zarpazos
del rudo tiempo
soy emigrante
que nunca salió de su pueblo
individuo consciente de lo colectivo
desburocratizado de alma
cuando es largo el viaje
acostumbro llevar
livianos recuerdos
si me da sed
me bebo la luna
y como trozos de estrellas
para apaciguar el hambre
al sentirme cansado
me detengo en un recodo de la memoria
y lloro
aligerando así el camino
al no dar más las piernas
recurro a las cuerdas
de la guitarra de Rodrigo
con ellas cuelgo mi hamaca
he imagino que duermo
tras el leve arrullo
de la hermosa fulía
que canta la abuela
luego despierto
cargado de anhelos
emprendiendo una vez más
el camino
sin rumbo
pero con destino
suelo embriagarme
y pelearme con las musas
una vez lograron
arañarme el rostro
lo admito
por celos con el destino
cuando la tristancia
me obliga a nostalgear
recuerdo los ensalmes
de Juan Pastor
volviendo consagrar mis pasos
así llevo la vida
con esas notas de luto
que suenan en el pecho quebrado
de quien las guarda
pero me desenluto
de vez en vez
cuando digo futuro por ejemplo
y la lámpara del presente
ilumina la soledumbre
si aturde
las orillas de mi ser.
................................................................................

M amá siempre fue

una muñeca
extraída de algún cuento,
como hada hermosa
de larga cabellera
ella me sorprendía
con su magia inmensa,
apareciendo siempre
en el momento preciso,
aunque a veces mamá
era cenicienta
cuando la veía trabajar
en casa de los ricos.
...............................................................................................................

Cuando se apagaba la luz
los pequeños agujeros del zinc
se hacían estrellas,
el oscuro y triste cuarto
se convertía en cielo,
mi madre era un ángel
de alas cansadas
llegando tarde
del trabajo.
..........................................................................




Los poetas impoemados
suelen deshuesar
sus desvezados intentos
para sorprender
a los círculos de hipócritas
lamedores de suelas
investigan tanto
escudriñan deshilachan
hasta no decir nada
hablan en cierto tono elitescado
ni ellos mismos
se entienden
se enrollan
en teorías ficticiosas
fantasmeantes mentiras
códigos invisibles
intangibles
inexistentes
impoemados poetas
hombre de letras
no aceptan el guaguancó
junto al verso
el trago de canelita en la acera
hablar de Rubén Blades
o los directos plomazos
del Chino Mora
critican a los burgueses
practican la pequeña burguesía
sólo viven hablando de Europa
de vinos
y los años de los whiskies
no se trasnochan en mayo
si hablan de poesía popular
prefieren llamarla espinela
no majestuosa décima
en velorio de cruz
los poetas repoetizados
sabios espadachines
cubiertos por las glorias
del combate librado
a punta de verso
aquellos desangrados
en campos de batallas
cárceles
y selvas
poetas que duermen en plazas
y arman peleas
en restaurantes chinos
después de los recitales
cuestionan y discuten
lloran y ríen
sin importarles donde
gritan en medio de las calles
y maldicen cuando es necesario
poetas que se abrazan
y poniéndose el puño
en el pecho
piden cuidarse
para así volver a verse
y seguir burlándonos
de aquellos impoemados.



República aparte
donde 0rino a un abismo
un vacío
discuto
planteo mis verdades
y blasfemias
me regocijo
a gusto
en ofensas
que otorgo
con la irónica
gracia
y sutil sarcasmo.






En la academia de las letras
me hice poeta en aulas de calle
junto a hermanos
analizando instantes
dando la voz abierta
y el puño cerrado
a los pobres del pueblo
haciendo la rabia verso
y la razón balas tantas veces
me dieron soledad por cárcel
me refugié en los rincones de la poética
sus pasillos en ocasiones lúgubres
me condujeron al encuentro
de mis espectros preferidos
opté por recursos cotidianos
e íntimos
y con lágrimas por tinta
culmino
casi siempre
intentos de escritura.




Deambulo
bajo la ebria noche que me adopta
los recuerdos
que tripulan mi memoria
me conducen a los bares
me hago asesino en serie
de licores y cigarrillos
los que acumulo en
oscuros ceniceros
nostalgias que se aglomeran
pero no se apagan
la noche y su barbarie desatan su jauría
corriendo todas
ladrando su hambre
y sus miserias
tras de mi
junto a tu nombre




La caligrafía era castigo,
así lo enseñaron
bondadosas maestras
obligándonos a escribir
cien veces
debo hacer la tarea”
nunca quisieron que leyéramos,
utilizaron los textos para provocar el miedo
y el espanto
cuando nos dieron a elegir
entre portarnos bien
o sacar los libros
a mi abuela
le asustaron tanto
pensaba yo,
y dado a eso murió
sin conocer las letras

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Isaloren Quintero

Una voz breve y contundente que evoca y se redescubre de manera inexorable en el camino de las palabras. La femenina idea de una causa justa ante la defensa del género, tras la construcción de un nuevo verbo.

Se desviste de quejas para consolarse de un hecho íntimo, personal y de todos, es la reivindicación de la mujer y la exaltación de su ser a través de la palabra poética.

Isaloren Quintero es licenciada en trabajo social, locutora y facilitadora de procesos de aprendizaje. Ha ocupado espacios en la Administración Pública tales como Presidenta de la Fundación de Desarrollo Social del Estado Miranda, Coordinadora de los CTU en el año 2006, Primera Secretaria en la embajada de nuestro país en San Vicente y las Granadinas, Presidenta de la Fundación Holcim Venezuela, perteneciendo actualmente a la Junta Directiva de la Comisión de transición de Empresas Holcim de Venezuela y Directora de la Radio Recorriendo Caminos ubicada en la ciudad de Charallave.

Su instinto femenino es su bandera y se niega a arriarla a media asta!!!







a y.g.v.o.
necesidad tengo de tu palabra
verbo escrito
tu locura plasmada en el papel
cierta la necesidad de ti
1 sola
enorme
inmensa
absurda a veces
verte
tocarte
olerte
probarte
nuevamente
probarte
olerte
tocarte
verte
otra vez
tocarte
verte
probarte
olerte







no cansarme de verte tocarte olerte probarte
perderme probándote oliéndote tocándote viéndote
sintiendo que muero
si no te veo
toco
huelo
pruebo.










no me perteneces
tu tránsito por mis tierras
no será inmortalizado a través de la heredad de un nombre
tu vida no es mi vida
historia que no me nombra
huella deleble en el amplio mapa de tu camino
soy viruta no acero
brizna no árbol
grano no huerta
chispa no llama
susurro no palabra
soplo no ventisca.






“… son aquellas pequeñas cosas”
de una canción de Serrat





aquellas pequeñas cosas pesan demasiado...
ningún sentido para continuar

no procuramos ni un recuerdo añejo
nunca nos soñamos juntos
la distancia no son 10 metros
11 años
un periodo presidencial
una familia
un hijo
1000 recuerdos.









en días como hoy siento que otra vez me pierdo
ella entra y sin avisar toma el control
me domina
decide
ordena
avanza
se instala
y en un instante todo lo destruye.




el recuerdo de tu pecho
límpido
suave
extenso como tú la sabana
la dulzura de tus labios
tu virilidad a mi disposición…
¿cómo olvidarlo?


otro....





                                                    a Eros

caminamos la tarde
bebimos del ocaso
nos sorprendimos soñando la posibilidad
y frente a un café
descubrimos que somos iguales
en aquello que no nos dejan ser…





juego
no contigo
con la vida
hago trampas
gano pierdo
avanzo retrocedo
vivo sueño muero
apuesto me pierdo
te encuentro buscándome




rojo
rojo carmín
rojo carmesí
rojo fuego
rojo todo
roja yo
roja mi boca
roja mis uñas
roja mi ropa
roja mi vida
intensa
ardiente
rojo mi centro que arde ante tú sola mirada.
roja la locura que me lleva hasta ti






40 mil y una noche...
40 mil leguas y viajes submarinos
40 poemas y una canción desesperada
40 mandamientos
40 segundos
40 minutos
40 semanas y media
40 a.c.
40 d.c.
40 de enero
40 de septiembre
40 de abril
¡40 años no es nada!





ahí están pues servidas en la mesa nuestras miserias
nuestros egos disputándose el mejor trozo

el café que sirva de entrada
el vino siempre presente
y si cerramos con un Benedictine me daré por complacida




bebes de mi
me tomas
succionas
chupas
exprimes mi savia vital
te sacias
aunque al rato vuelves sediento
y te calmas de nuevo
en mis riberas como si fuera la última vez

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